Stundenlang fuhr er mit der S-Bahn übers Land, Richtung Flughafen Schöneberg. Er, der Reporter aus der Großstadt. Er suchte seine Freundin. Der Blockwart hatte ihm das Wörtchen ´ich´ verboten. Eisern machte er weiter. 

Schon bald gab es nur noch üppiges Grün zu sehen. Er holte seine Freundin vom Flughafen ab. Ein ganzer Tag ging dabei drauf, aber er tat es gern. Gleichmäßig rollte der alte Zug Richtung Osten, wie früher, wie immer schon, immer weiter, immer ins Nichts, ins Verderben, nach Sibirien. Es war die Marotte der Nachkriegspolitiker, die Flughäfen in unerreichbarer Ferne zu errichten. Der neue Münchener Flughafen lag irgendwo zwischen Ingolstadt und Regensburg, hätte also auch „Flughafen Nürnberg“ heißen können. 

Es gab immer noch Leute in den Abteils. Es fuhren also wirklich Menschen in diesen unwirtlichen Gegenden, die doch längst entvölkert waren, hin und her. „Reisen“, dachte er, „ist doch ein Gottesgeschenk, wie die alten Griechen so richtig… weiter lesen