Da war dieser Mai, ein erster, lang ist’s her (vierzig Jahre?), die Scherben samt Reiser auf dem Hänger, vorne ein Traktor und die Boxen wummern dieses Macht kaputt! und alle lachen, tanzen, schwer in Leder, schwarzes Halstuch, schnelle Turnschuhe an den Füßen. Später dann Rios Grab. Viel später. In Fresenhagen. Vorher der Abschied. Das gestreifte Tempodrom gerammelt voll und Hermann will immer noch nicht werden, was sein Alter ist. Muß er auch nicht. Kann machen, was er will. Und trägt ein weißes Hemd. Und eine schwarze Krawatte. Muss heulen, als ausgerechnet die Rosenberg mit einer leichten Verbeugung vor die Trauergemeinde tritt und allen mitteilt: Der Traum ist aus! Und kurz darauf eindeutig feststellt: Dieses Land ist es nicht!
Mit Tränen auf den stoppeligen Wangen gröhlt jetzt auch Hermann mit, spürt genau wie all die anderen im Zelt, daß es so nicht bleiben kann. Gemeinsam schreien sie es, wie einst im Mai, gegen die ewige Kälte und das düstere Schweigen: Dieses Täuschland ist es nicht! Nicht unser Land. Und heute? Irgendwie schon wieder Mai. Und neue Träume.
