Nach zwei Wochen mitten in der Altstadt bekommen wir langsam ein Gefühl für den Rhythmus der Gasse. Jeden Morgen gegen acht Uhr fegt die städtische Reinigungskraft hier entlang; eine gute Stunde später stellen die Jungs von der Churreria ihre Stühle raus, bald danach donnert der erste Fußball an das Gitter unseres Wohnzimmerfensters (in der Schulzeit hoffentlich erst später), und das alte Ehepaar von nebenan schlurft spazieren. Das Abendprogramm schließlich läutet David ein, wenn er sich gegen 21 Uhr zur Arbeit in seine Bar „Barbella“ begibt (Es kann gar nicht illegal sein, wenn ich ihn dort mit unseren minderjährigen Kindern besuche, weil David ja das Jugendschutzgesetz gar nicht kennt). Viele Menschen, die wir die Gasse entlang gehen sehen, schauen auch bei uns hinein, manche glotzen, manche winken – wenn uns danach ist, winken wir zurück, noch dabei, uns in unsere neue Rolle als Altstadtbewohner hineinzufinden.

Ja, es ist eigentlich nur ein Fenster zur Straße hinaus. Aber Menschen, die sich daran gewöhnt haben, ständig auf irgendwelche Bildschirme zwischen iPhone und Flatscreen-Größe zu schauen und dabei Menschen in aller Welt zu begegnen (natürlich hat sich Leonie auch nicht bei mir über das Nahsehprogramm beschwert, sondern bei Facebook), dürfen das Fenster auch gerne “Nahseher” nennen – als Fenster zu jenem wirklichen Leben, das nicht nur in sichtbarer, sondern auch in greifbarer Nähe ist.

“Deine was bitte?” – “Meine Stress-Ruhe-Balance”, sagt Clemens, und greift sich den zweiten Schuh. “Mal hat man Stress, mal hat man Ruhe.” Spricht’s, und schlendert zum Fahrstuhl.

Stress-Ruhe-Balance? Mal abgesehen davon, dass ich mich nicht erinnere, meinen Sohn jemals im Stress erlebt zu haben, scheint mir dieser Begriff eine extrem gelungene Übersetzung der denglischen Work-Life-Balance zu sein. Denn diese leidet erstens darunter, dass sie sich nicht wirklich wörtlich übersetzen lässt: Arbeit-Leben-Gleichgewicht klingt ja ziemlich dämlich. Und zweitens darunter, dass sie etwas trennt, was längst nicht mehr zu trennen ist, nämlich Arbeit und Leben. Ein Bild, ja fast schon ein Klischee aus dem langsam verblassenden Industriezeitalter, als es sich hier tatsächlich um klar voneinander abgegrenzte Zeitabschnitte handelte. Heute verwischt sich das, und das Problem mit der Work-Life-Balance ist ja nicht so sehr, ob man gerade erwerbsarbeitet oder nicht, sondern wie sehr einen das Arbeitsleben auffrisst. Dafür haben wir aber schon lange das Wort Stress eingebürgert – so dass die Stress-Ruhe-Balance sowohl eine korrekte Übersetzung von Work-Life-Balance ist, als auch diese transzendiert, indem sie den Stress von der Erwerbs-Dimension abstrahiert.

Möglicherweise konnte diese Übersetzung ja nur jemand finden, der noch nie etwas von Work-Life-Balance gehört hat und auch noch nie Erwerbsarbeit leistete. Danke, Clemens.

“Warst du eigentlich noch rechtzeitig bei der Chorprobe?”, frage ich Clemens, nachdem ich am Abend von der ersten Hälfte meiner Wochenendschicht aus dem Büro zurückgekommen bin. “Ja, gerade so”, antwortet er, und widmet sich wieder seiner Herausforderung, seinen Joghurt mit nur einer Hand zu öffnen und auszulöffeln, damit er ohne Pause weiter in seinem Donald-Duck-Buch lesen kann.

Und eigentlich hat Clemens ja recht: Die Not zwingt einen wesentlich eher, als dass sie einen drängt. Gier, Liebe, Heimweh und ein paar andere Gefühle können ganz schön drängen – giergedrungen wäre also durchaus in Ordnung. Aber notgedrungen? Holpert inhaltlich. Notgezwungen hingegen ist inhaltlich sauber, holpert uns aber sprachlich, weil wir das Wort nicht kennen.

Aber wie sagte doch schon Goethe über das Land, wo die Zitronen blühn: Du kennst es nicht? Du wirst es kennen lernen.

Stupsen kennt man natürlich. Aber wer Facebook nicht kennt, kennt natürlich das moderne Stupsen nicht. Jeden Facefreund kann man anstupsen – und weil sich dabei diverse Übergänge zwischen virtueller und realer Welt ereignen können, ist das Fremdstupsen natürlich ein durchaus reales Problem.

Manchmal bestimmt auch eine durchaus reale Lösung. Aber nicht an diesem Abend im Internat.

“Okay”, sagt Clemens, und wendet sich wieder dem Pokalspiel zwischen Werder Bremen und dem VfB Stuttgart zu – “geh’ du ruhig zu deinem Geschäftstrinken.”

Aber jetzt, endlich, steht alles an seinem Platz, ich setze mich dazu, will mir die erste Tasse Kaffee einschütten – aber da ist kein Kaffee. Vor lauter Zimtfegen habe ich doch glatt vergessen, Kaffee zu kochen! Ich beschimpfe mich wie ein Rohrspatz, aber Clemens, 9, bleibt ungerührt. “Endlich mal wieder ein Problemfrühstück”, sagt er, und rührt sich seinen Kakao zurecht. Und schon geht’s auch mir wieder besser.

Und er übersteht die Vorrunde, und das Achtelfinale und das Viertelfinale, und das Halbfinale, und dann kommt – “das Dreiviertelfinale”! Logisch: wenn man gerade eben die Uhr gelernt hat…

Ansonsten scheint das Dreiviertelfinale aber eher nicht praktiziert zu werden. Außer möglicherweise vor langer langer Zeit bei den DDR-Schachmeisterschaften. Denn wenn wir Wikipedia glauben dürfen (was wir natürlich nicht dürfen), spielte ein gewisser Manfred Zucker “von der 3. Kreisklasse bis zur DDR-Oberliga in allen Spielklassen und schaffte es im Einzel Anfang der 1960er Jahre bis zum Dreiviertelfinale der DDR-Meisterschaft in Torgau”. Aber mit dem Ende der DDR dürfte auch dem Dreiviertelfinale das Lebenslicht ausgelöscht worden sein.