Berlin. Nach Mitternacht. Eben noch Party. Da kommt sie uns entgegen. Fährt direkt auf unseren Wagen zu. Mit dem Fahrrad. Weicht nicht aus. Anorak, Springerstiefel, irrer Blick, vielleicht sogar Nattern im Haar. Ich bremse, der Wagen bleibt stehen. Kurz vor dem Zusammenprall weicht sie aus. Auf ihre Fahrspur. Wichser!, schreit sie. Und ballt die kleine Faust. Als ich ihr nachschaue, leuchtet blanker Wahn aus ihrem Rücklicht.
