Da sind sie wieder, die Puristen, die aufstöhnen, sobald eine Platte mal nicht so produziert ist, als habe man mit der E-Gitarre an der kahlen Betonwand gekratzt. Man hört es auch bei Leslie Feist allerortens: zu glatt, zu sexy, zu Biedermeier. Und irgendwelche Verrückte sahen Feist gleich als seichte After-Work-Erscheinung, die sich gerade noch zur netten Hintergrundbeschallung und für Kuschelabende eigne.
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