Ich habe lang gebraucht, um zu verstehen, was das ist: „DEUTSCH“. Als ich begann, es herauszufinden, da hatten wir gerade Trümmer vorm Balkon, es war Nachkrieg und Deutschsein tat ziemlich weh. „Dir werden wir noch Zucht und Ordnung beibringen“, gröhlten die Sadisten, die sich in meiner Gaskesselheimat Lehrer nannten, und zeigten mir im deutschen AfterWar, was eine deutsche Harke ist, verprügelten mich mit Rohrstöcken, Linealen, Schlüsselbunden und nackten Fäusten. Wenn ich dann heulte, lärmten sie: „Ein deutscher Junge weint nicht!“ und schlugen mich zur Feier des Tages extrablau, was durchaus eine Auszeichnung war, denn sie meinten, all die Prügel würde mich zäh wie Leder machen. Zucht und Ordnung waren also deutsch. Nur ich war es nicht. War nicht zäh, voller Angst, immer ungehorsam und hörte nicht auf zu heulen. Versteckte mich in alten Luftschutzkellern oder auf dem Schulklo, wenn die Deutschen nach mir riefen. Ich wußte schon damals, daß es mit meiner Einbürgerung nicht so recht klappen würde.