Kein Wettergedicht

Die Luft weht lau. Und ich heg Zweifel:
Auf lau? Genau! Auf Zweifel? – Eif(f)el?
Das hieß Paris …, Vulkanlandschaft …
Ich wollte es doch wetterhaft!
Und komm von Luft zu Berg und Turm.
Im Inhalt sitzt ganz klar: der Wurm.
Ich breche ab. Soll ich erlauben,
dass Zweifel jeden Sinn hier rauben?