Mal wieder Sturm. Dazu von Westen.
In Böen Alltagslärm, gepusht.
Der Himmel schwankt in schweren Ästen;
die Häuser fleckig nass betuscht.

Der Dachstuhl knarrt. Mit allen Balken.
Die Fenster peitscht ein Regenguss.
Um mich akustisch durchzuwalken.
Als hätt ich nicht genug Verdruss.

Wie es mich aufbringt, dies Geblase,
die leere Ruhelosigkeit!
Ich nähm es hin, als Wetterphase.
Doch bläst der Wind im Geist der Zeit.