Wolkenhimmel

Von Dampf befahren sind die sieben
Gewölbe vor dem schwarzen All,
vor Sphären blauen Leuchtens schieben
Gebilde sich von zart bis drall.

Mal dicht, mal locker, unterschiedlich
von Licht durchdrungen, strukturiert,
in Fetzen jagend oder friedlich
ins eigne Dasein absorbiert.

Ein Ozean. Und dazu Schiffe.
Mein Blick folgt ihnen, wo er kann.
Kein Ufer hält sie, keine Riffe;
die Sonne frisst sie. Ab und an.

Dann kommen neue. Ich kann warten.
Sie treiben, während mich nichts treibt.
Vergessen, dass mich Ziele narrten.
Ich schau und werde: Der, der bleibt.