Ich kenne einen kleinen Jungen, der wochenlang nachts aus einem Alptraum erwachte, bei dem er durch eine Rakete oder einen Schuss aus dem Maschinengewehr starb.

Auf Tinder steht eine Frau vor einem Einkaufszentrum. Dann vor einem Strandhaus. Dann vor einem Buffet mit anderen Leuten. Dann im Bikini vor einem Swimmingpool. Dann vor Skulpturen in einem Museum.

Der Junge träumte jede Nacht vom Stellungskrieg.

Die Fotos der Frau sind affektive Kompromisse eines allgemeinen Ichs.

Da, wo ich gerade stehe, auf einem Pier nahe der Brooklyn Bridge, werfen drei Senioren mit exzentrischen Bewegungen Angeln ins Wasser und blasten Disco-Hits aus den 80er Jahren, viel lauter als die Trap-Beats am anderen Ende des Parks.

Meine durchschnittliche Lebenserwartung ist 27 Prozent höher als die eines Menschen in Zentralafrika. Fucked up irgendwie.

Irgendjemand denkt irgendwo auf der Welt genau in diesem Moment: Schätze den Augenblick.

Der Junge sah über mehrere Wochen lang in den Abendnachrichten Luftaufnahmen von Raketen. Grüne Streifen, die durch den Himmel flitzten und dann irgendwann hell aufleuchteten.

3 von 5 Kategorien im Tinderprofil matchen. Es ist zum Verzweifeln.

Die Apokalypse ist der Unique Selling Point unserer Zeit.

Die durchschnittliche Länge eines Moments beträgt 2,7 Sekunden.

Gewöhnliche Affekte geben dem Alltag die Qualität einer ständigen Bewegung von Beziehungen, Szenen und Begegnungen. Dinge, die passieren. Sie passieren in Impulsen, Tagträumen, Erwartungen, Ansteckungen.

Um 19.27 Uhr klingelt das Telefon viermal und niemand hebt ab. Das Schweigen am anderen Ende der Leitung: Story of my life.

Der kleine Junge ist inzwischen erwachsen. Ist pervers privilegiert wie ein Fisch, der nicht auf den Köder angewiesen ist. Er liebt fast alle Regeln, die ihn anleinen. Eines Tages steht er um 18.34 Uhr auf einem Pier und denkt: Jackpot. Während es auf der anderen Seite des Ufers bereits schattig ist, scheint uns hier drüben allen die Sonne auf den Arsch.