Mir ist ein wenig schlecht.
Vielleicht sollt ich was essen.
Als meiner Lüste Knecht
mit Alkohol es nässen.

Mir ist nach Hühnerbein
in scharf gewürzter Brühe,
drei Gläsern kühlen Wein,
als Flucht vor Alltagsmühe.

Lieg ich betrunken flach,
kräh ich nach meiner Liebsten.
Die küsst den Meister wach
und fragt mich neckisch: Schiebsten?